miércoles, 30 de noviembre de 2011

No.

Hoy recuerdo aquellos momentos. Aquellos dias, palabras y horas. El transcurrir de cerca. El tiempo que se escapó para no volver haciendo todo distinto. La realidad que no quise ver. Quizas regrese dicho tiempo vestido de futurista uniforme, quizás murió en aquella guerra. No lo sé.
Sólo se que éste no es el mismo sin ella.

domingo, 6 de noviembre de 2011

I hate.

Lo que está. Lo que no está. La razón humana carece de sentido y es una espiral de cuentas y formas que colores toman huyendo de una realidad que compartimos. Una realidad que aunque difusa y extinta parezca, goza en días de la inevitable decisión vestida con cuerda de marino zarpado, esa de cuchillas que asemejan cristales salinos que engullen apoyo con su roce, esa que te da lugar a buscar quitártela.
Y si no fuera porque vivir es una droga. Y si no fuera por lo perra que es la vida.
Lo inevitable siempre es lo que nadie quiso evitar.
El golpeo de una ola no es una bomba nuclear.
Para vivir en paz y cambiar toda clase de referencia. Ya no es aprender viviendo, ya es saber como vivir.
Las introducciones no sirven para nada.
Esperaría miles de años, primaveras incluidas, toda clase de sospechosos casos que inunden mi estancia. Aquellos que aunque arrepentidos me miren, sabré disimular. Pero..
¿Y si no fuera porque vivir es una droga?¿Y si no fuera porque existen los pianos?

domingo, 11 de septiembre de 2011

Y en ese entonces.

Un rumbo perdido que mi mente no imagine me dice mi billete al leer. El que inborrable descansa bajo mis pies.Clava en mí su miedo sinónimo de curiosidad y despierta en mí la mía. La suya.
La de despertar en lugares perdidos, la de escuchar un vinilo prohibido rayado por el tiempo.
Dejar de distinguir. De saber distinguir. La diferencia entre lo soñado, lo añorado y lo racional.
Un raciocionio que no escapa, sino que confiado sabe que no podras alcanzar a conocer su por qué.
Brecha de un minuto, de espacio finito que se prolonga cual escaleras en las que subir escalones está prohibido.
Prohibido por el miedo de quien las sube y se atreve a conocer.
El es quien con burla nos engaña, prometiendonos seguridad a expensas de cohibir nuestra libertad.
Es lo que nos mantiene vivos, no con vida.
De pronto, algo pasa a ser racional. Un echo, algo que asombro despierta. Que multitudes conocerian vestidas con cara de sorpresa. Con miedo y extrañeza.
La razón y el conocimiento implora con rostro descarado. Algo nuevo que tras el permiso del miedo y la no existencia de peligro, de pronto, pasa a ser racional.
No somos cada vez mas racionales, simplemente cada vez son mas los echos que lo son. No lo son por el echo de ser, sino por llegar a serlos evadiendo la razón.

Dele un mundo repleto de cajones olvidados. Dele un mundo repleto de realidades ocultas. Que él actuará con miedo, no se atreverá no ya a abrirlos, sino a tan siquiera llegar hasta ellos. Dele un mundo repleto de sensaciones, que no usará su piel para notarlas. Dele un mundo cargado de posibilidades que desafíen en número al propio infinito, que no admitirá que se puedan llevar a cabo. Dele un mundo para desperdiciar y destruir porque a ese ser, la razón intentará proteger valiendose de su miedo.
Ella le dará comodidad, seguridad, y le hará creer que no hay nada mas que lo que debe. Que lo que quiere, lo que añora.. es una fantasía.
Le protegerá de ser libre.
Un escalón menos no es dejar a un lado la razón, es arrebatarle terreno, es avanzar hasta encontrarte. Es encontrar hasta donde deseas que llegue tu libertad.

viernes, 26 de agosto de 2011

De aire enterrado.

Comienza con una melodia que alegre y tranquilizadora concluye en un minuto. En ese minuto que tras el silencio invadir, coge aire. Es un disimulo, un atractivo sensual que el misterio recorre de temblores. De muros que despacio se acaban consumiendo en el silencio de caida. El mudo desvanecer a modo de telon que desoculta y acoje miradas.

Brisa suave párpados levantan, hilos desilachados que buscan libertad bailan por los aires y plumas de un cojín que nadie rompió flotan en acogedor vuelo cubriendo la espalda de mi techo con una coqueta sonrisa.

martes, 23 de agosto de 2011

Nada de nada.

Nada de nada es lo que inspira el sonido de transito, el sonido del silencio. El pedalear entre coches en biclicleta de cómodo asiento. El susurro de una caricia que me hace despertar.
Una tarde de afecto que no incomoda por mi falta de aprecio recae sobre mis hombros. El dejarse llevar y arrastrar por el tiempo evitando el colapso. Anotaciones en el diario de una mente que duerme.
Dejo mi bicicleta mal apoyada en él con intención de breve parada. Son las 2, y la luz amarillenta y calida que faroles desprenden me invade y conforma mi sombra sobre el infinito pisar que se cierne nariz abajo. Insectos que agolpados acuden sin previo aviso de cabezazos, imnotizados y sedientos de golpear por propia naturaleza, me distraen.
Mi desdibujo y velas humeantes denotan ausencia. Es hora de partir sin ellos tras de sí.
Es hora de que esa luna que aplasta arboles lejanos inunde el camino de alargadas lanzas oscuras.
Lanzas que a ellos ahuyentan por imposibilidad de llegar a quien las gira. Mano que no tiembla es quien me acompaña y  me sabe imnotizar durante el viaje.
Ése de destino escrito en aquel boleto de lotería mojado que en algun rincón de bordillo el viento acunó.

miércoles, 20 de julio de 2011

Escenario

Quisiera saber la causa de ese piano. La causa de su languido y agradable sonido que no me distrae sino que me sabe envolver. Como aire fresco traspasando cortinas y ondeando en velas. Como de un universo proveniente al que sentimientos acuden.
Sin juicios de moral.
Iría a ese lugar. Sobre ese blanco y negro de teclas que nunca olvidaré. Un billete de ida sin vuelta acostumbrada. Los argumentos están en mi sonrisa, la que no oculto al escuchar. Escuchar sin atencion, viviendo de sentidos ocupados el momento que transcurre.
Una invitación que me llame a voces tal vez.
Sin brillos, ornamentos ni papel de pajarita. Sin despues, sin dorso y sin purpurinas variopintas. Sin nada mas que su simpleza.
Tan facil y con tan pocas letras, que sean necesarias mil y un pasar de miradas por ellas para cercionar su mensaje. Marchar de pasos en paseo a ese cuadro, ventana al aire en el que el lienzo sobra, y en el que tan solo un marco de piano tras de sí es necesario, mientras no ceses de tocar.

lunes, 18 de julio de 2011

Gris

Es una línea rozada. De caricia lebe, sutil y firme. La de mis dedos en tu rostro. La de ese lápiz que traza mi vida entre folios. Papel de colores grises, oscuros y blancos. Una linea que bosteza, que me cuenta, que me dice y a quien le hablo.
A quien escucho y transmito mi estado. El ánimo del dia que me acompaña y al que llevo de horas en mano. Sujetando, colgando entre lienzos y telas. Entre hilos que me atan. Entre dibujos borrosos de lineas trazadas.
Las que cuelgan y al apretar gritan y me hacen gritar.
Saludo con ellas a la luz que me adormece, la que cálida me sienta, y la que me despierta en respuesta de mi guiño de ojos al unísono.
Discontinuas, invisibles, o tan gruesas que de ellas sobra todo excepto lo que se fue. Excepto ese lápiz que entre mis dedos cuelga. Presión que aflojo con inspirador deshaogo que exclama consuelo y que le hace precipitar  al vacio.. dejándolo caer. Para que con una punta rota se despida de mi, para que con ese fragmento que es tuyo, me despida de tí.

lunes, 11 de julio de 2011

El humo no oculta la bala, pero si a quien aprieta el gatillo.

En un futuro no muy lejano. En un presente no muy cercano. En un lugar donde nada es lo que parece. Donde pensar o vivir no es lo mismo. Piensas a veces lo que no vives y vives lo que no piensas.
La frontera. En una de ellas hayado. Sin trincheras ni muros, ni lineas que dividan ni sepan distinguir. Sin nadie que la mano te tienda, sin necesidad de encontrarla.
Balas sacuden mi cabeza, mi entorno y aquel carton tras de mi dibuja mi silueta. Rápidas, veloces , afiladas espadas, cuchillas. Un mar sin brisa propia. Artificial, creada y mentirosa.
Contando con la capacidad de saber elegir esa bala. La que yo quiera. Esa mas bonita y justa a mi juicio. La que rápido se acerca al igual que otras, pero viniendo de un apretar de gatillo distinto. O quizas del mismo tal vez, pero proveniente de un instante de tiempo diferente.
Lo diferente, lo extraño, lo misterioso, lo creado y no intuible por los limites que la razon conoce hasta la fecha. Por ese intelecto que a veces manejamos y que a veces nos maneja. La sutil brisa de una cortina que esconde un humo que aun nadie compra sabiendo, pero que todo el mundo vende conociendo.
No el sacado de mis pulmones, ni el expulsado por los tuyos. Sino el proveniente de ese disparo, de ese apretar de gatillo con una intencion, que a quien le disparan, no conoce. Hay quien dispara sin preguntar, sin conocer. Hay quien mira a los ojos, y pregunta a quien dispara. El humo no oculta la bala, pero si a quien aprieta el gatillo.

lunes, 4 de julio de 2011

Incensurable

Que puto asco y que puta mierda de vida. Cuando sale el sol terrible y esperanzador cada mañana. Cuando brilla y cuando la lluvia lo tapa.
Cuando me siento en un balcón, cuando me columpio en una instante de reloj que no uso. Cuando me termino una taza de café intentando sacar mas de lo que hay.
Al abrir los ojos y tener la primera vision del dia. Al salir algo mal, al salir algo bien.
Que puto asco y que puta mierda de vida.
Cuando me siento sólo y cuando me encuentro acompañado. Mucha gente, menos gente. Pasando, posando o estando paradas. En una estación o al borde de la vía.
Al pasar los dias, al sentarme, al levantarme. Mirada vacia que denota pasividad e ignorancia ante lo exterior. Puto asco y puta mierda de vida.
Pasajeros en mi mente a modo de letras de canciones. Que atrapan con raíces echadas y acompañan el dia y el pensamiento. Absorto y absorbido. Ocupado en algo de lo que no me ocupo.
En un mar en calma, en una playa desierta. En un rincón bajo esquinadas rocas, o en un descampado donde sopla el aire.
Lugares, situaciones, momentos, desdichas, alegrias, ilusiones y lienzo sobre el que dibujar con esta linea sin comas, ese puto asco y esa puta mierda de vida.

domingo, 26 de junio de 2011

Recorte.

<< No me aprecio a mí mismo.
No puedo apreciar a nadie que me aprecie.
Sólo puedo apreciar al que no me aprecia.

Aprecio a Jack,
porque no me aprecia.

Desprecio a Tom
porque no me desprecia.

Sólo una persona despreciable
puede apreciar a alguien
tan despreciable como yo.

No puedo querer a nadie
a quien yo desprecie.

Como quiero a Jack
no puedo creer que él me quiera.

¿Cómo puedo demostrármelo?>>

Laing, Ronald D., Knots, Pantheon Books, Nueva york, 1970.

martes, 7 de junio de 2011

Miedos

Felicidad es algo, es un estado, es un sentimiento, una sensación. Si reuniese aqui y ahora 20 personas que afirmen haberlo sido, haberla sentido, no coincidirian entre ellas las definiciones que me puedan dar.
Quizás sea algo sobre lo que se habla a la ligera y nadie coincide porque nunca nadie ha llegado a experimentarla plenamente, tan solo atisvos de su definicion. Tal vez sea algo tan simple, que no haya definicion que se ajuste a su simplicidad y sobren palabras que con su innecesidad otorgan dificultad.
Comunmente el hombre ha desencaminado una lucha incansable, infatigable y capaz de traspasar cualquier barrera, para llegar a serlo, a experimentarla.Traspasar libertades en busca de eso que ni siquiera sabe definir.
Probablemente, a gran escala las mayores catastrofes y atrocidades echas por el hombre hayan sido encaminadas y llevadas al echo por culpa, o expensas de complacer , ésa su felicidad. ¿Ser felices haciendo algo que implique la infelicidad o tragedia de otro? Quizas se tergiverse, y el motivo sea interés. Mas, ¿no es satisfacer los intereses de un individuo un camino a la felicidad del mismo?
Tiñe de un cariz ogoista, a eso que llamamos felicidad.
Llámese agoismo al inmoderado y excesivo amor a sí mismo, que hace atender desmedidamente al propio interés, sin cuidarse del de los demás.
La felicidad, como lo mas importante. Perdón, no es la felicidad, es tú felicidad. Esa sensación a la que catalogabas como felicidad. Ésa que desmedidamente te hace considerarte como lo más importante pudiendo llegar a ser el más mezquino egoista al pretenderla.
Si aun piensas que te vale de algo y  pretendes hayarla, obtenerla, ser feliz, probalemente reiterarás en la búsqueda de la felicidad. Te diría que una búsqueda implica un lugar en el cual buscar. Sólo hay dos simples lugares. En el exterior, y en el interior. Hablé de lo que desencadena una búsqueda exterior. ¿Y una interior?
Desencadenará un nuevo combate quizás, esta vez con uno mismo. Duro y silencioso escándalo en tí. 
Será tu lucha, tus motivos, encontrar aquello que ansias. Aquello que crees que te vale de algo a tí mismo.Y que no estaría mal, si simplemente estuviese en tí. Porque.. ¿dónde está?
 Esa sensación a la que catalogabas como felicidad. Ésa que desmedidamente te hace considerarte como lo más importante pudiendo llegar a ser el más mezquino egoista al pretenderla. ¿Por qué o para qué la pretendes? Pueden haber muchos motivos, puede que no tengas ninguno.
¿Y una vez que eres feliz? ¿Una vez que llegues a estar bajo una definicion que no conoces con exactitud?
¿Entonces qué? ¿Qué acarrea? Detende y piensa. Estar feliz, no es ser feliz.
Y quien es feliz, lo es siempre. No se va por la vida sonriendo, sino conociendo que mientras se tenga a él mismo, no necesitará buscar para encontrar lo que ya tiene. Y en ese momento, tú eres el dueño. No la tiene nadie ni nada, ni depende de algo, ageno a tí. Libertad.
Ella te llevará a su fin, ella te llevará a tu fin. Por sí misma, por sí sóla. Sin tener finalidad. Por el camino podrás compartirla si quieres, guardarla para tí si quieres, o desperdiciarla si quieres. 
Felicidad es aquello, que no tiene limites. Porque no acaba en la de otro.

Alambre de púas.

Hoy hago oes con humo. Juego a atravesarlas, ensartarlas como ellas a mí. Tan grandes que quepa en ellas. Columpiarme en súbita huida , para después desvanecer. Marcharme con mi columpio de hilos gigantescos que no alcanzo a ver.

jueves, 2 de junio de 2011

Recuerdos.

Ni me fui, ni volví de donde estaba. Tampoco me quedé parado, quieto,detenido, ni vinieron a por mi. No cambié de lugar aunque entrase en otro, y atrapado por esposas. Esas de un acero que disimulaba su tacto. Esas tan ábiles que no se limitan a impedir mis manos únicamente. En cárcel decorada de interiores me sitúan. Desprendida del tacto de paredes blancas o desconchados que al verlos me recuerden la vulnerabilidad de sus muros. Un lugar mas profundo sin llegar, ni dejar de ser, distinto a aquel en el que estoy ahora, o pueda estar mañana.
Cucarachas de ceniza dejan huella y con sus pisadas se desgastan. Pero no hay aire que soplar, ni pulmones que sepan qué hacer con él. Tan solo un suelo dibujado.
Fue en aquel lugar donde conocí a mi mejor amigo. Y a mi peor enemigo.
No sería enemigo, si no lo conociese. No sería el peor si no me conociese él mas.
Aprendí a conocerlos, y toqué para ellos esa musica que nunca acaba hasta que cese algún día de manera espontanea. La de los días que pasan, la de acordeón al que aprietan , comprimen y dejan sin en el mas minimo aliento para que cuando en el quepa un resuello, liberar. Liberar en forma de regalo para  que cobre vida de nuevo y saciar  su boca anhelante de aire.
Acumulo objetos singulares a los que hago presumidos y me hacen saber dónde estoy por que conozco de dónde vinieron. Pasan los días y las horas, pero no las noto. Desconozo si olvidé a notarlo. Olvidé si lo notaba alguna vez, pero guardo un recuerdo.

jueves, 5 de mayo de 2011

La tierra es plana.

Algo que me atrapa. No me deja.. terminar un pensamiento sin volver al principio. Condenado todo el año. Cadenas obligadas a llevar. Arrastrando suave música  que pone  banda sonora a esta falta de aire.
Algo que me atrapa como gravedad, como ese magnetismo extraño, como  fuerza invisible que mueve a flecha de brújula.
El mundo, su magnetismo y  su eje. Ese alrededor del cual gira. Ese del que en ninguna vuelta se olvida.
Ése al que no deberían molestar con intento de cambiarlo. Ignorante e incomprensible intento. Incomprensible ese girar alrededor de un palo que intencionadamente hundan en  arena mojada.
Sin embargo, en el mundo donde me hayo, ése desde el cual hablo, es distinto.Tu mundo. No deja de ser una invención. Algo creado, algo tuyo.
Problema es cuando conoce la libertad, se siente mundo, y  gira.Y quiere girar. Ese giro que pretende e implica un eje.
Inocente, con esclavitud que encuentra. Ilusoria , pero no menos real para los que en él habitan.
Hazlo plano si tu mundo no ha encontrado ya uno..
Hazte libre si te deja... , si te dejas.

sábado, 30 de abril de 2011

Entonces.

El corazón no es que lata más rápido. El corazón antes hacía que te mantuvieses con vida en acto desmerecido y sin acopio de fijación en él.
El corazón ahora, es esa  máquina veloz y enérgica que hace que tengas fuerza y que te sientas con ella.
Es el corazón entonces, eso que sabes que tienes.
Es entonces, un momento, en el que sabes que vives.

miércoles, 27 de abril de 2011

Soledad

Las horas tiñen de noche al aire. El tiempo, ese tono azul. Frío, y casi... casi negro, a la vez. Ese que hiela la nariz, el cuello y los gestos. Ese que tersa mi rostro. El de manos en bolsillos. El que impide hacer nada. El que te obliga a mirar al mismo punto. A la misma nada.
Noche en la que lobos habitan. En calles de luz blanca en sus ojos. De callejones retorcidos y sin salida.
Inteligencia que agazapada espera. Que maneja a su antojo la vida, la vida que no es suya.
Será esa luna que me distrae. Que me atrapa. Que me mantiene atento. Que me libera. Esa lejana, blanca y desierta. Como esos ojos. Esos que visten la noche.
Esa que espumadas nubes evitan. Que parece que evitan, como si supiesen que deben dejarle paso. Permitiendo que la vea. Causando un marco alrededor de ella en lo que parece artificial acto de fotografía.
Nubes a su paso desplazan aire. El que parece venir del final de la calle. Esa brisa que me intenta provocar escalofrío. Que intenta que dirija mis ojos al lugar de donde creo que proviene. Para ver la nada. Fijarme en algo extraño que parece que espero encontrar pero que no existe, y levantar sin esfuerzo despues los ojos de nuevo. De nuevo y de vuelta a esa luz que me acompaña. Que me acompaña en mi paseo.
Paseo sobre polvo que en apariencia es gris. Tono gris por las horas, por la luz que lo levanta. Ese que mis pasos despegan del suelo al andar. El mismo que salpica al aire cuando rasgo  un pisar a causa de mi intención. Patadas a pequeñas piedras que en él encuentro.
Perderme.
Caminos, senderos solitarios. Cuestas que llevan donde de de día sé. Donde de noche procuro olvidar. Intentando desconocer e imaginar. Tras sombras de árboles que con descaro y curiosidad obervo, procuro perderme. El palidecer del mundo que me rodea. De esas montañas que parencen descansar en tonos grises y negros por la distancia. Huyendo del azul del dia. Del color que viste la maleza que los puebla.
Montañas forradas por papel de lija. Que impresion de aspereza parece que provocaría rozarlas. Rozar su silueta si pudiese. Silueta bien recortada por perfecta mano de tijera.
Lija áspera, fria y seca que me trae ese aire que me roza. El que me da la mano, como esa luz. Como esas miradas de lobos solitarios que intuyo, aunque no vea. Que presiento y que no me incomodan. Sé que no se acercarán a mi. Ellos también prefieren la soledad de esta noche. Soledad que no arruinarían encontrándose conmigo.

martes, 26 de abril de 2011

Descaro de poca importancia

De reflejo en suelo. Puerta entreabierta. Abierta sólo un poco. Únicamente lo suficiente para tomar perspectiva. De sol que valiente entra e ilumina el suelo. Ese del que huyo. No del suelo, sino de quien lo ilumina. Pero no por él, sino por incomodidad de estar debajo, de estar fuera. De saber de fuera. De abrir en abanico veraniego esa puerta. No es miedo, es rechazo.
Prefiero aquí seguir. Molestándome, incomodandome el tan solo mirar de reojo. Mirar a esa puerta, a ese brillo, a esa línea del suelo que se volverá tenue. Que se esconderá con las horas y que mañana volverá para decirme lo mismo. Descaro de poca importancia, el intentarlo.

lunes, 11 de abril de 2011

Aire

Despierta. Abre tus ojos y salta. Sal de la cama de un empujón. Abre la ventana, tu ventana, la de tus ojos, apoyate en marco, y mira. Acercate a la realidad, atento al piano de la calle. Niebla de los dias, la que enfria el rostro. Impulso lento hacia atrás. Cierra la ventana, tapala con una cortina que no deje ver. Nota esa mejilla helada. Tapala con tu mano, y vuelve en gesto de mirar al suelo. Descubre tu cama, métete en ella. Apoyate en la almohada. Música de tiriteros, de marionetas que saludan al gentío. Ilusion de sentir.
Clarinete afónico. El que marca el compás de los dias. Los pasos de calle. El transportar de piernas pesadas. Las miradas al cielo con disimulo.
Montar en bicicleta de rueda que gira sin pedalear. El verano de tu piel, el que la tiñe. El de paseos por el mundo, caminos solitarios. Pensar en calma, en disfrutar de aire que corta tu rostro. Que aunque caliente, con él gozas. Lo notas fresco, es tuyo. Alegria de emprender aventura cortada de alas, pero que suficiente se hace.
Conociendo dónde regresarás, pero sin saber con certeza hasta donde llegarás. Suficiente sabiendo tu rueda girar.

sábado, 9 de abril de 2011

Vamos

Cogido de rodillas en pecho. Viaje donde de mí no me separo. De mi imaginación volada a través del cristal que me hace libre. Libre de observar lo que pierdo y atrás dejo. La fresca sombra de la tarde bordeada de tejas, niñas que miran..vuelo de motores.
Recordar lo que pierdes es aprender que no ganas nada  en esta  maqueta sobre la que avanzo. De cartón azulado las montañas que el aire no consigue derribar. Puertas abiertas a ese aire y al cualquiera. Barrera vacía en silencio de pueblo que tranquilo vive.
La paz de un rincón. Un sentar de lado en esquina vacía de sol, en compañia de sombra que calma y soledad que adormece. O éso, o vivir en el camino. Echado y recorrido por esa brisa que baila tu vestido y mece la hierba en inspirada ola de mar. Ola que hasta en color de espuma asemeja en brillos.
Cálido rostro de ojos cerrados ese que veo, verde y fresca en tu espalda, eso que nota tu sonrisa. Ya es primavera, y camino sentado..
Por carretera de alturas. Lecho de montañas abajo. Oportunidad de despertar sentidos en él ,caminando. Alguno de esos que olvidé hace ya tiempo.
 Tacto de arrugado árbol. Anciano de edad y pasajero que me espera desde hace años. De tierra agarrado. Ésa sobre la que vivimos y de la que ni siquiera recuerdo su tacto. Avandonados en ciudades. Cárcel sin barrotes.
Y tú.. que miras al mar, sin apartar la vista de él. Sin dejar la mente descansar sobre un pensamiento concreto. Quehaceres y costumbres que se liberan ante ese mar capaz de dejarte desnuda al ritmo de brisa descarada.
No cuentes lugares. No me hables de ellos. No quiero ver, ni imaginar. Quiero estar. Llévame a ellos.

sábado, 2 de abril de 2011

Esos dias no son esos

Los dias tristes. Esos insursos, grises y sin ninguna nota de color en ellos. Sin nada que los diferencie ni los pueda hacer distintos, unicos, especiales. Esos en los que todo es y te da, igual. Aquellos en los que cualquier atividad se transforma en un proceso de máquina moderna que sólo trabaja por impulso arrancado.Caminar por las calles cubiertas de pasos. Gente alrededor que no mira, y coches pasando.
Esos dias no son esos.

Secreto

La calle te desvelará un secreto, el de tu mirada hábil al aire mirando lo que respiras. Lo que entra por tus pulmones, hace latirte y estremece tu alma. Respiras. No aire.
Sueña que vas hacia atrás, que das vueltas a tu alrededor y miras tenuemente lo que a tu lado acaece. Eso que ocultan tus ojos. Ese reflejo. El reflejo de su sonrisa.
Su sonrisa.
Es un columpio girado de niños. Se mueve y balancea en inspirador vuelo cubierto de ilisiones. Felicidad de alguien en él. Alegria de mis párpados por esconder ese secreto.

lunes, 21 de marzo de 2011

Simple

De los errores se aprende. ¿Qué le sucederia entonces al que se equivoca sabiendolo? A quien sabe que se equivoca, a quien hace algo mal para sí, sabiendo que no deberia comenzar esta frase. Aquel que en algo piensa, que algo quiere, y que persigue, y persiguiría hasta el fin porque quiere. Sabiendo que se equivoca, y que no debe quererlo.
No hace mal, salvo para él mismo quizás. Pero eso ya  lo sabe.No importa.
Conoce que no se engaña, porque conoce lo que hace.
¿No aprendería nada? Qué mas le da aprender. No necesita ni quiere aprender. No es su fin. Ni conseguir, ni aprender.
Al fin no aprenderá nada, pero eso no excluye al echo de equivocarse.
Hay veces, en las que aprender no es una segunda opción, ni un recurso necesario a falta de recompensa. A veces, los errores son simplemente errores. A veces, esas equivocaciones no son tal, no son errores. Son actos genuinamente auténticos guiados por un tú interior que no reza como persona . No es recompensa lo que ansías. El egoismo disfraza al mundo de un cariz incoloro que a veces deslumbra por su reflejo.
No por él mismo.
La posibilidad de aprender algo de algo, esa mera posibilidad, es simple obsequio gratuito del que hace algo sin querer hacerlo. Sin sentir ni saber realmente aunque lo disfrace, que lo quiere.
Se aprende de algo que se hace, busca y ansía, por mera necesidad del momento u otro tipo de imposicion agena a ti mismo.Circustancias llevan a su error y fracaso. Tomas leccíon de ello y te arrepientes de su fin y de haberlo llevado acabo ignorante del frustante final.
Pero es distinto.
Es distinto querer, que querer aprender, que querer hacer algo y que tomar prestado ese disfraz para ilusionar en mágico acto un querer inexistente a tus ojos, pero aparente al de los demás. Distinto es querer, que tomar recompensa. Distinto es tomar como bueno y suficiente aquello a lo que te ha llevado el error cometido. Falso es actuar queriendo aquello que no se ama.
Los movimientos e impulsos del alma. Gráciles, de estúpida incomprensibilidad a veces actuan y te impulsan al amar.
Momentos, en los que ese querer es suficiente. Es más que suficiente. Es tu felicidad. Donde tu alma crece, ensancha y colma sus pulmones haciendo algo por el mero echo de querer. No hay fin, no hay lección, no hay recompensa, no hay una segunda recompensa no buscada. Tan sólo hay algo que quieres y actuas queriéndolo, porque sabes que lo quieres.

martes, 15 de marzo de 2011

Vida

Cuanto habrá que caminar para llegar. Llegar a donde no sabes. Donde no conoces. Ni siquiera sabes donde estar. Ni siquiera sabes si quieres llegar, estar o pasar por un momento. Cerrar tus ojos alli, sentir y marcharte. Como una fugaz brisa encarnada. Esa que recorre tu rostro y mece tu pelo cuando caminas por el borde del precipicio o en la calma mas tranquila de un banco que adormece. Caminar sin destino. No saber a donde vas. Ni donde estarás. No mires hacia  atrás salvo que  dejes un recuerdo en una maleta abierta. Marchate con todas ellas. Atrás estuviste, esto es un viaje. Donde quien sueña el camino eres tú. Tus pasos lo viven , tu mente despierta y sonrie a veces. Crees que no sabes nada, pero saber no es aprender. Es vivir.
Puedes caminar sin destino si caminas con todo aquello que necesitas. Suerte si no necesitas nada. El viaje será mas facil. No lo compartirás con nada salvo contigo mismo. Tus miedos, fantasias , alegrias, placeres y ese mirar de lado con una sonrisa que te intentan  apagar  las personas vacias. No olvides descansar. Siempre y cuando descansar no tenga  nada que ver con parar.
Alegria.
Cuendo eras joven, cuando recuerdas un tiempo pasado , siempre es mejor.
Mirar con lupa las esquinas repletas de pensamientos vacios y decir que es algo irracional, el momento , la vida , el incesante querer. Incesante añorar se convierte en nada y ves lo bueno. El sabor, el de tus labios, el de tu mente. No es amargo, nunca es amargo.
Lo amargo destruye. Lo dulce hace crecer, da vida. Puertas y fuerzas para seguir. Avanzar.
Mente hábida de olvido. Desentrañar los problemas para nadie, porque a nadie les interesan. Guardalos para ti si prefieres . Que nadie los escuche, que nadie lata lo que tu latiste. Aprender es un momento, enseñar lo aprendible es facil. Facil locura es enseñar lo que nadie puede aprender.
Locura es vida, vida son estas lineas.

domingo, 6 de marzo de 2011

Me adormece, pero no me deja dormir.

Tener  fiebre, pero sin fiebre.Las manos, y más que ellas, los dedos, se engarrotan costandoles trabajo ser agiles por pura vagueza. Su torpeza me llena de rabia y me hace estirarlos eventualmente como si quisiera espabilarlos con incredulidad. Mis narizes se afanan en su empeño de no dejar aire pasar facilmente.Me llevan a cierta reprimenda cada cierto tiempo indicandoles lo que deben hacer. Es mi corazón el que palpita rápido. Muy rápido. Absurdamente rápido para alguien que está sentado , siendo un pulsar de teclas su único movimiento. Será mi cabeza, la que afanosa trabaja. La noto. Un hormigueo la recorre interiormente. Trabaja y piensa, tratando quizas inutilmente de resolver algo. Alguna ecuación no matemática.
Es la naturaleza, sabia ella, la que me impulsa a no moverme.. a quedarme impasible durante horas viendo, que no contemplando ni notando, la vida y las horas pasar. Me adormece, pero no me deja dormir. No es su misión u objetivo el que deje de pensar, sino el que unicamente piense.

viernes, 4 de marzo de 2011

Caminar solo. El vacío. En una habitacion sóla o en la calle mas solitariamente absurda. Nunca creerás que sabes dónde estás hasta que sepas quien eres. Saberlo no es facil, entraña su dificultad. Pensar en quien eres no es pensar dónde estás.

Todo

Hay botellas. Botellas vacías, botellas llenas y botellas sin tapón. Aquella que se siente botella, y vacía, cree que su única utilidad  es la de contener algo alguna vez, y guardarlo en ella.
Una vez llena, deseará más que nada no perder su tapón. Algo mucho más pequeño e insignificante que ella misma, pero obstaculo insalvable para deshacerse sin querer de aquello que contiene.
Pero hay veces, en las que una botella pierde su tapón. Quizás, nadie sabe, nunca lo haya tenido.
Quizás, lo perdió tras perder aquello que contenía en su interior tras guardarlo en en ella misma. Puede que fuera algo valioso que únicamente ella sabe, y no perdió su tapón, sino que se deshizo de él.
Se deshizo de él porque en su interior guardó algo tan importante y valioso que nada, excepto eso mismo, sería capaz de ocupar ese vacío. No permitiría que otro algo ocupara su interior y prefirió en su estupidez o añoranza, permanecer asi para siempre.
Algunas, en su sentimiento de botella, simplemente creen que nunca han encontrado algo lo suficientemente valioso como para contener en ellas, y prosiguen su vida vacías y con tapón.
Otras, no quieren un tapón. Contienen aire, o no contienen nada. Pero no están vacias, ni están llenas. Son botellas sin tapón. Son botellas.

domingo, 13 de febrero de 2011

Quiero volar.

Quiero volar.

Un guiño.

A veces es magia, o tan sólo un chasquear de dedos. Depende de aquello en lo que creamos, o la ilusion que deseemos inventar. Algo insólito, casi casi irreal. Pero.. no es posible. Nada es irreal acostumbramos a pensar. Mala costumbre.. o coherente pecado. Baten sus alas las ilusiones , el tiempo despierta y tus ojos rien a traves de tu boca.
Caminan descalzos sobre los parques esos animales con alas. Esas que todos deseariamos. Es un chasquear de dedos, no es magia. Ni ilusión. Solo incredulidad y añoranza de lo que no tenemos ni hemos tenido, mera agonia de ese vaso vacio al que miro.
O tan solo, desear aquello que no tenemos. Tal vez es unicamente  envidia eso que nos mueve..eso que nos causa esa sonrisa. Un trilero me dijo una vez que  no hay que mirar la bolita, que en lo que hay que fijarse es en los vasos.
Ese vaso vacío.. que me engaña, que me hace sonreir mientras me guiña el ojo, mientras el gentío ausente para mí,  mira..,  y mientras esas alas dan vuelo a quienes las poseen haciendome devolver su chasquear de dedos con una mirada recelosa que ésta vez no se fija en la bolita.

sábado, 5 de febrero de 2011

Evitar

Acomodo en mi regazo un litro de cerveza. De vidrio usado y color otoñal. El de las frías y secas hojas que cubren las calles  a veces mojadas por la lluvia vespertina. Esas que al pisar sienten , o al menos eso imagino.
Un trago mas no afecta, ni calma la sed. Es una pena no ser filosofo de tiempo pasado ni tener respuesta a todas aquellas cosas que van más allá de la insursa y obsoleta fisica que conocemos. Es una pena no ser filosofo, como es una pena no ser nada. Quizás hasta nada sea una pena. Quizás hasta nada merezca la pena. O mas bien.. debería o deberiamos pensar qué es aquello que transforma  algo , en algo que merezca la pena. Puede posiblemente que sea la importancia que le queramos asignar a ello, o mas bien la importancia que dio cualquiera en tiempos pasados y que nos influye ahora. Plantea eso por que no resolver la duda de lo importante, conocer realmente que merece la pena para uno mismo sin verse coaccionado insalvable e inconscientemente por opiniones pasadas de alguien que no eres tú. Que fácil realmente es seguir la corriente de lo natural por haber sido tradicionalmente impuesto cómo tal.
Respetemos lo importante para otro, pero destaquemos lo importante en nosotros mismos, lo importante para ese yo que a veces piensa.
Tambien plantea de forma inevitable la duda de lo no importante. Qué es no importante, vano y desmerecedor de importancia. Quizas aquello a la que no se la demos. Quizás aquello sobre lo que no nos hemos parado a pensar. Posiblemente casi nunca pensemos. Realmente, la diferencia entre lo que goza de importancia y lo que no, es un espejismo desconocido , sobre el que nunca nos paramos a darle rostro porque siempre pensamos.. que hay cosas mas importantes que hacer...
Me levantaré de este banco, no sin la botella de mi regazo, y notaré esas hojas sentir de nuevo.

domingo, 30 de enero de 2011

Inclinar un momento.

Sensaciones que me transmite ese aire que respiro, aunque no note que lo hago. Ese sonido leve y estruendoso a la vez de un boligrafo cayendo al suelo golpeando con él. Ese que ahora mismo sujeto entre mis labios sin saber por qué. Se escucha una suave brisa al fondo que aúlla. Golpea la persiana cerrada casi cual cofre de bisuteria que opone mi perspectiva al mundo bajo estas lineas. Ese mechero rojo cual sombra desplegada de fantasma. Frío si me alejo en la distancia. Pesadumbre si me acerco en mi interior mas profundo. Descubrir que se haya en ese interior no es algo fácil. Interrumpe y evita que siga escribiendo. Las teclas se pararían si pensara en ello, mas me conocería mejor si no estubiese ya cansado de conocerme. Si esas ganas que un dia tuve no hubieran desaparecido ya. No, no quiero, ni al menos deseo saberlo.
Porque ya lo se.
Será entonces mas bien que no es mi capricho en este momento despertarme. Me detengo a escuchar en perspectiva surrealista el quemar de un cigarro. Ese que ahora ocupa mi mano, mecido por mis dedos al ritmo que exclama.
Colmar el pecho y las ansias. Aire fresco lo haría mejor si no renunciase a él en este momento. Sería una idiotez no darse cuenta. Darse cuenta que ésto es una idiotez. Un mundo de idiotas tal vez, no sin descartarse a uno mismo. No es mi cometido ser pedante.Tampoco mi pensamiento recae en ese aspecto por afan propio ni por causa de la naturaleza. Esa que conforma nuestra persona. Esa que habita ábilmente dentro de cada uno y que aun no alcanzamos a comprender.
Lanzo un puñado de ceniza a su fénetro. Ése en el que un dia habitaré sin querer ni darme cuenta. Hasta entonces quedan posibilidades. Posibilidades para todo.
Un trueno. Comienza a llover. No lo se al no verlo, lo descubro al sentirlo.
Mis ojos se pierden ahora. Miran a donde nada interesante hay. Fue un despiste a tan solo un suspiro de distancia. Pensaría tal vez en esas posibilidades. A veces hay cosas impensables que normalmente nadie ni nada acostumbra hacer. No por ello debemos de perder la oportunidad que nos regala la mente de pensar en ellas.Ni de llevarlas a cabo.Todo es posible se habitúa a decir. No solo los retos forman parte de esa esperanzadora frase que llena de animo a ilusos que sin ella no habrian pensado en ello.Cobardes tal vez, aunque no llamaria así a nadie.
Vivo en un mundo con una persiana cerrada y un mechero que deslumbra mas tenuamente que él mismo con su sombra. No es eso lo que pensaria una de esas insignificantes gotas de agua que golpea incesante contra el suelo en vertiginosa caida. Ésa que por fuerza natural se inclina en una pendiente que le lleva a caer cerca de mí. Ésa que en su interior comparte el mío.