miércoles, 20 de julio de 2011

Escenario

Quisiera saber la causa de ese piano. La causa de su languido y agradable sonido que no me distrae sino que me sabe envolver. Como aire fresco traspasando cortinas y ondeando en velas. Como de un universo proveniente al que sentimientos acuden.
Sin juicios de moral.
Iría a ese lugar. Sobre ese blanco y negro de teclas que nunca olvidaré. Un billete de ida sin vuelta acostumbrada. Los argumentos están en mi sonrisa, la que no oculto al escuchar. Escuchar sin atencion, viviendo de sentidos ocupados el momento que transcurre.
Una invitación que me llame a voces tal vez.
Sin brillos, ornamentos ni papel de pajarita. Sin despues, sin dorso y sin purpurinas variopintas. Sin nada mas que su simpleza.
Tan facil y con tan pocas letras, que sean necesarias mil y un pasar de miradas por ellas para cercionar su mensaje. Marchar de pasos en paseo a ese cuadro, ventana al aire en el que el lienzo sobra, y en el que tan solo un marco de piano tras de sí es necesario, mientras no ceses de tocar.

lunes, 18 de julio de 2011

Gris

Es una línea rozada. De caricia lebe, sutil y firme. La de mis dedos en tu rostro. La de ese lápiz que traza mi vida entre folios. Papel de colores grises, oscuros y blancos. Una linea que bosteza, que me cuenta, que me dice y a quien le hablo.
A quien escucho y transmito mi estado. El ánimo del dia que me acompaña y al que llevo de horas en mano. Sujetando, colgando entre lienzos y telas. Entre hilos que me atan. Entre dibujos borrosos de lineas trazadas.
Las que cuelgan y al apretar gritan y me hacen gritar.
Saludo con ellas a la luz que me adormece, la que cálida me sienta, y la que me despierta en respuesta de mi guiño de ojos al unísono.
Discontinuas, invisibles, o tan gruesas que de ellas sobra todo excepto lo que se fue. Excepto ese lápiz que entre mis dedos cuelga. Presión que aflojo con inspirador deshaogo que exclama consuelo y que le hace precipitar  al vacio.. dejándolo caer. Para que con una punta rota se despida de mi, para que con ese fragmento que es tuyo, me despida de tí.

lunes, 11 de julio de 2011

El humo no oculta la bala, pero si a quien aprieta el gatillo.

En un futuro no muy lejano. En un presente no muy cercano. En un lugar donde nada es lo que parece. Donde pensar o vivir no es lo mismo. Piensas a veces lo que no vives y vives lo que no piensas.
La frontera. En una de ellas hayado. Sin trincheras ni muros, ni lineas que dividan ni sepan distinguir. Sin nadie que la mano te tienda, sin necesidad de encontrarla.
Balas sacuden mi cabeza, mi entorno y aquel carton tras de mi dibuja mi silueta. Rápidas, veloces , afiladas espadas, cuchillas. Un mar sin brisa propia. Artificial, creada y mentirosa.
Contando con la capacidad de saber elegir esa bala. La que yo quiera. Esa mas bonita y justa a mi juicio. La que rápido se acerca al igual que otras, pero viniendo de un apretar de gatillo distinto. O quizas del mismo tal vez, pero proveniente de un instante de tiempo diferente.
Lo diferente, lo extraño, lo misterioso, lo creado y no intuible por los limites que la razon conoce hasta la fecha. Por ese intelecto que a veces manejamos y que a veces nos maneja. La sutil brisa de una cortina que esconde un humo que aun nadie compra sabiendo, pero que todo el mundo vende conociendo.
No el sacado de mis pulmones, ni el expulsado por los tuyos. Sino el proveniente de ese disparo, de ese apretar de gatillo con una intencion, que a quien le disparan, no conoce. Hay quien dispara sin preguntar, sin conocer. Hay quien mira a los ojos, y pregunta a quien dispara. El humo no oculta la bala, pero si a quien aprieta el gatillo.

lunes, 4 de julio de 2011

Incensurable

Que puto asco y que puta mierda de vida. Cuando sale el sol terrible y esperanzador cada mañana. Cuando brilla y cuando la lluvia lo tapa.
Cuando me siento en un balcón, cuando me columpio en una instante de reloj que no uso. Cuando me termino una taza de café intentando sacar mas de lo que hay.
Al abrir los ojos y tener la primera vision del dia. Al salir algo mal, al salir algo bien.
Que puto asco y que puta mierda de vida.
Cuando me siento sólo y cuando me encuentro acompañado. Mucha gente, menos gente. Pasando, posando o estando paradas. En una estación o al borde de la vía.
Al pasar los dias, al sentarme, al levantarme. Mirada vacia que denota pasividad e ignorancia ante lo exterior. Puto asco y puta mierda de vida.
Pasajeros en mi mente a modo de letras de canciones. Que atrapan con raíces echadas y acompañan el dia y el pensamiento. Absorto y absorbido. Ocupado en algo de lo que no me ocupo.
En un mar en calma, en una playa desierta. En un rincón bajo esquinadas rocas, o en un descampado donde sopla el aire.
Lugares, situaciones, momentos, desdichas, alegrias, ilusiones y lienzo sobre el que dibujar con esta linea sin comas, ese puto asco y esa puta mierda de vida.